Ecrit pour Ro et pour le WTC, un jour d'atelier d'écriture.

" Elle tombe en extase devant l’installation de l’artiste chinois, elle n’en revient pas de voir ça, des ombres projetées sur le sol même, en boucle, en défilement ininterrompu, des objets qui tombent inlassablement, de bas en haut, dans la rue, elle revoit les images des tours, qui s’effondrent inlassablement, de haut en bas, elle s’arrête de marcher, elle pense à elle, de l’autre côté, elle se demande, si elle est ou non, dans l’une des tours, elle se dit que l’artiste chinois comprend ce que personne d’autre ne comprend,  les fils électriques forment une croix, les oiseaux se posent sur les fils électriques, et sur la croix, les oiseaux se posent sur l’arbre qui fleurit en plein hiver, pour elle que l’arbre fleurit en plein hiver, pour elle qu’on plante l’arbre devant l’école, l’installation de l’artiste chinois n’en finit pas de faire monter les objets du bas vers le haut, ce qu’elle voit, en surimpression, ce sont des corps qui tombent, son corps à elle qui tombe, inlassablement, une tombe ça va toujours vers le bas, c’est ça qui est drôle, un arbre qui fleurit, avec des oiseaux qui chantent, et des fils électriques, ça va toujours vers le haut, elle continue de regarder les ombres chinoises sur le sol, qui s’élèvent de bas en haut  sur le sol, elle pleure, elle ne la revoit pas, elle voit simplement un arbre qui fleurit en plein hiver, contre toute attente, pour la première fois, en 7 ans, elle se sentait bien sur son balcon en ville, devant les tours, entre ciel et bitume, entre terre et nuages, elle la sent derrière elle, elle met la table, coupe le pain aux olives, elle vient la rejoindre sur le balcon, ni en haut, ni en bas, juste ensemble, à regarder les tours, qui n’y sont plus, et l’arbre qui continue de fleurir, pour elle, en plein hiver. "